Dans un grand jardin vert, nous nous enfouirions si loin que les couleurs, de noir toutes se fondraient. De grands arbres noyés de lierre, les hôtes de peintures de maîtres et d’esclaves oubliés, encadrés d’or inca et d’éclats byzantins. Du ciel mauve et des nuages dorés pleuvraient toutes les œuvres et les brouillons brûlés des poètes maudits et des peintres exilés. Dans les feuilles sans couleur du rêve imaginé, bien seul, bien seuls, nous nous laisserions tomber. Dans la terre humide, nous fondrions, ensevelis. Et d’avant son invention passerions photographies. Chaque civilisation et paysan perdu, Pompéi en splendeurs, Rama, Krishna, Vishnu.
Atelier d’écriture Mission Locale